filo-cafés

filo-café: arte, cultura e agricultura (reportagem)

2011-06-13T15:43:00.002+01:00

filo-café: arte, cultura e agricultura (contributos)

2011-05-23T18:44:00.001+01:00

Oliveira

Deito-te

na cama agrária

do poema

Podes crescer

engolir o tempo

quando exuberantes

os teus versos

ofertarem azeitonas

e o teu óleo iluminar

a escuridão das feridas

Por breves estações

a imortalidade

na folha perene

Quero plantar-te sem inútil

melopeia

O azeite das palavras derrama-se

em ti

até que o traduzas

em paz.

marília miranda lopes

As mãos cobrem a terra nos lábios

rarefeitos - a ténue emoção do rosto

rarefeitas - as mãos cobrem a boca

na água nocturna

no sucalco

as mães gritam aos penhascos

com a barriga exangue

o húmus cavernoso

há o sal a pairar na terra

e a tocha abre o córtex

com um pedaço de sombra sobre o corpo

recôndito - um espasmo sobe as pernas

como a meia-noite em esperma

esquece-se a mênstrua saia do mundo

carlos vinagre

a lavandeira

Maurizio Polsinelli Carmen Penim | Vídeo do Myspace

carmen penim perez

lois gil magariños

filo-café: arte, cultura e agricultura (inscrições)

2011-05-09T22:01:00.004+01:00

Abertas as inscrições gratuitas nas seguintes áreas: pensamento, multimedia, escrita, performance, fotografia, video. As inscrições devem ser enviadas para: filocafes@gmail.com

Inscritos (em permanente actualização):

Maria Estela Guedes (org, Britiande); Tuna de Britiande (música, Britiande); Leontina Santos Ribeiro (árvores, Viseu), Alberto Augusto Miranda (verbo, Canidelo); Spabilados Teatro Hedonista (teatro, vila real); Carlos Silva (fotografia, Porto); João Rebelo (diseur, Lamego); Fernanda Frazão (prosa, Lisboa); Alexandre Teixeira Mendes (verbo, Porto); Albino Matos (Coimbra, poesia); Maria Carvalho (texto, Porto); Virgílio Liquito (texto, Gaia); Carlos Vinagre (texto, Espinho); Sara Miranda (texto, Porto); Manuel Lopes Azevedo (plantações, Vancouver); Manuel Rodrigues Alves (pintura, Lisboa); Henrique Dória (texto, Porto); Rui Maia (fotografia, Espinho); Marília Lopes (texto, Vila Real; Jorge Trindade (música, Vila Real; Pedro Baco Monteiro (verbo, Espinho);

************************

Pretendemos sensibilizar os artistas para a sua ascendência agricultora, os lavradores para a arte como estímulo do desenvolvimento do cérebro, e chamar a atenção para a (agri)cultura, enquanto motivo da nossa sobrevivência em Gaia.

Inscrições abertas nas áreas da botânica, pensamento, performance, música, artes visuais, letras, multimedia.

Tempo de atuação: 10 minutos.

Os trabalhos apresentados serão publicados no TriploV (www.triplov.com), estando conformes com as normas.

PROGRAMA PROVISÓRIO

17h - Inauguração do «Arboreto Francisco Newton». Pequeno discurso a explicar quem foi Francisco Newton e o que é um arboreto. Piquenique.

Plantar-se-á uma árvore simbólica e os participantes são convidados a trazer sementes, estacas ou árvores de espécies que não precisem de rega (apenas espécies da nossa flora, de preferência silvestres, com exclusão de espécies exóticas). A planta deve vir acompanhada por ficha de identificação em que figurem estas informações (quando forem conhecidas):

Nome científico
Nomes vulgares
Distribuição geográfica
Nome do ofertante
Data

As plantas serão depositadas na terra, e os participantes convidados a acompanhar a sementeira com música e declamação de poesia bucólica de sua autoria, ou qualquer outro tributo artístico à Terra-Mãe.

21h - Filo-café -Restaurante Castiço

filo-café: informeria (reportagem)

2011-05-03T12:29:00.001+01:00

filo-café: informeria (contributos)

2011-04-07T19:01:00.001+01:00

Mamíferos primates

Australopiteco afarense

Australopiteco robustus

Homo habilis

Homo erectus

Homo sapiens neanderthalense

Homo sapiens sapiens

Home de Cro-Magnon

Homo consumista

Homo shoping

Homo globalizado

Homo virtual

Homo produto

Homo moderno

Homo individualista

Homínido tecnolóxico

Somos unha variación gradual e progresiva

unha acumulación de mutacións xenéticas,

ou sociais ou do medio físico, somos unha especie

antropomorfa e evolutiva

un homo imperfecto e natural

un proxecto inacabado, euterios xerarquizados

nunha escala social.

Somos o que deberiamos ser?

Poboacións competitivas e divididas

en primates engulidos por máquinas,

seres agresivos e maliciosos

solitarios caníbales subxugados

pola materia que nos deforma na nada.

Somos férreos criterios e soidades

vivindo en nós mesmos sen saír de nós,

pasamos dunha bacteria a un homo

en mil eiros de anos

e acabamos sendo devorados

por ordenadores e realidades virtuais

camiñando pola rede ficticia.

Os ratos destrúen neuronas

as sinapses son febles por estaren viciadas

as sinapses son retardadas por seren innecesarias

as células grises quedan pechadas en baúis

e perdidos minimizamos esforzos

para sermos produtivos.

Pequenos roedores rillan a esencia

que se oxida da nosa idiosincrasia

e dominados pola tecnoloxía mudamos

en animais insociábeis, retrocedendo

na evolución da parte humana

somos monitores en cores,

Homínidos tecnolóxicos.

rosanegra

*************************************

***************

cruz martinez

***************************

POEMA DE AMOR INFORMÁTICO

Hoy siento hambre de palabras nuevas,
sosegadas y menudas, con acentos
que penetren tan adentro en el pecho
que hasta el corazón se salga fuera.
Hoy me siento ávido de bytes y ternuras cálidas,
de torrentes coronados de caricias
que me escarben hondo el hueso
y liberen todo el RDSI del sentimiento.

Hay tanta tristeza archivada en mi memoria,
tantos megas de penas ocupando
el disco duro de mis pensamientos
que cada dedo tuyo sería una delete
certera en mitad de mi sistema operativo.
Hay tanto hacker de amor pirata
surcando mis venas que no acierto
con el run definitivo que te instale
para siempre en mi hardware.

Hoy quisiera destapar el modem de tu cuerpo
y por una vez acariciar tus pechos
en formato carne y no .gif, .jpg o .cdr,
responder a tus e-mails con la risa de mis labios
y añadir tu piel sin zip al site de mis favoritos.
Pero el KlezW32 de la distancia
impide ese setup que necesito
para arrancar del tuétano la tristeza
y completar el easy cleaner
de todos mis archivos obsoletos.

Fernando Luis Pérez Poza

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Biografias...

...quando eu morrer quero que escrevam todas as minhas biografias... ora bem, quero que contem todas as minhas vidas como elas foram, as secretas e as outras... ah, e por deus não esqueçam falar da parte na que fui puta e vivi fora de meu corpo para o poder ir vendendo a homens que sonhavam com se desfazer de uma alma que lhes ardia dentro... eles necessitavam um corpo e a mim sobrava-me... mas nem eles conseguiam deixar em mim a sua alma nem eu consegui nunca me desfazer do corpo que segue comigo ainda hoje, não esqueçam contar isso...

como não devem esquecer contar de minha etapa de freira, quando eu morava num silêncio de pedra que me fazia adoecer os joelhos, aí tinha o meu corpo todo para mim sozinha e o chão duro... mas sobre tudo não se esqueçam de falar da mãe que fui, sempre duvidando de se o estaria a fazer bem, sempre, mesmo tendo a certeza de que não há forma de o fazer bem, nem jeito de saber o que é fazer bem, curei da meninha que ficara danada dentro de mim desde a infância, essa criancinha que todos temos e nos tapa os olhos impedindo-nos ver os filhos e filhas de carne e osso diante de nós...

também quero que contem quando fui deus, e consegui que todos me obedecessem, mas não durei muito tempo porque aquilo dava-me muito trabalho, e quero que saibam que se em alguma cousa eu fui constante foi em aborrecer o trabalho repetitivo, deixei o meu emprego de deus, já tinha deixado o de puta e o de freira antes, ora que esquecer-me de seguir sendo deus custou-me... tenho por aí muitas outras partes que não quero que esqueçam, por justiça não se me vão esquecer da poeta, essa, a coitada padeceu por todas as demais... até pola desenhadora de mapas do inconsciente, que resgatara todas em alguma ocasião...

e a coleccionadora dos suspiros do loureiro, está última noutro tempo teriam-na chamado de louca mas nos tempos que viveu já a gente se desentendera de ver outra gente... e ela via apenas o seu loureiro e contava os seus suspiros... depois sempre saía voando com alguma melra que chegasse ao quintal... mas de entre todas elas se só podem escrever sobre uma... aí então escrevam sobre a labrega, a cultivadora da terra... essa foi a primeira em nascer e a última em morrer, a labrega enterrou as outras todas, incluída a que era deus... e sobretudo enterrou a puta, a labrega estava enraizada no corpo e nem quando era puta, ou freira, ela se foi embora... sempre gravando tudo, nem sei como permite às mãos hoje escreverem isto...

e já agora não se esqueçam da política, essa foi a mais patética, mas o pior é que ela também o sabia, candidata sem fé e com consciência... e as outras biografias todas que ainda faltam, por favor esqueçam-se delas, esqueçam a que cantou em mim, esqueçam essas e as outras todas... depois quando tudo esteja, palavra após palavra, deitado nas folhas, peço que as juntem e as queimem sem ler... meu último desejo é que sejam cinza como eu...

Concha Rousia

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Que deus não nos liberte das crianças que almejamos ser
Concha, criança agrilhoada de todos os cristais eruptivos:
não admitirás quaisquer que sejam as tuas vidas nunca perdidas.
O deus pequeno, badalado, porque admite que o vendesses à prole, saberá recuar face à chama que exalas pela poesia, nem que te queime os estilhaços que te resta de coração.
Nem os claustros esses, te arrancariam do teu grito de liberdade, o qual bem cedo te acariciou, como estigma da tua única vida, sina tua vivida.
És um verbo, em vida, nunca pela puta despercebida de quinquilharias sentimentais, quais revoltas a tua intrínseca criança, já nascida, agarrada à terra amiga, que não te sepultará.
E nesse carril longo, de esperanças, que causas te obrigariam trabalhar a terra que não digerirá; que te permite, contudo, ciciar as palavras intrometidas que te ferem em momentos de interioridade; elas as ditas, jamais deixarão que te fines no coração de quem se drena pelo seu sangue, que te move como se fosses um criancinha , não desaparecida.

Virgílio Liquito

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Pezas

Ningunha psiquiatra,

nin psicóloga,

nin neuróloga,

ningunha delas,

pode saber o que eu teño na cabeza.

Así que, que non mo conten tan lentamente,

que xa non me importa o que diga a xente,

e o que vive no mundo que eu creei,

ben sei eu o que é.

O que vive na miña cabeza,

nace e crece cando a min me peta,

porque non existe outro xeito de explicar esta vida,

este mundo de mentiras,

e, necesito algunha peza máis,

que una as pezas da mentira ,

que me deron no nacer,

que regaláronme tódolos días para,

así, facerme desaparecer.

E agora, eu soamente uno,

Peza a peza,

mentira a mentira,

e creo novas pezas da mentira,

para facer que as primeiras pezas coincidan,

formando metáforas que tranquilicen a miña cabeza ferida.

Néboa

A néboa é de cor gris,

e de cor terra.

A néboa cheira a po,

a humidade, a area.

Cheira a fogo,

a gritos e a desesperanza.

Cheira a esquecemento,

e esquécese a néboa.

Cando a tormenta descarga,

os raios caen e tocan a terra,

e o chan súa e chora.

Esvaécese, debilítase.

Todos se lamentan,

e gritan, e quédanse cegos,

porque a néboa, os cega.

O poder da néboa voa,

expándese, amplíase, crece.

Crece e crece, e crecen,

e crece e crece, e crece,

todo o tapa, e todo o entende,

sempre que fala,

pero te cega,

véndate os ollos para que non miren,

para que non mires.

Esta néboa tan espesa,

debe voar moi alto.

Debe correr moi rápido,

debe chegar moi lonxe,

debe saltar montes e montañas,

e debe cegar a tantas e tantas almas.

O po acompaña o ruído,

os tremores,

as pedras caídas,

e a os soños que caían,

con esas pedras, ao chan.

O po cubría a miña pel,

cubría a miña boca,

cubría meu aire,

todo o alento.

O po podíase escoitar.

Caeuse a venda.

Ese día, caeuse ao chan.

Persoas que esmagan persoas.

Algúns seres humans que mátanse entre eles,

que mátanse o lado da miña casa,

viva onde viva.

Eles entre eles,

e un día eles contra min.

Seres humans que esmáganse,

seres humans que esmágante,

seres humans que esmáganme,

e vendas que caen o chan.

As leccións mais importantes da vida,

apréndense vivindo,

apréndense sentindo,

as vive e as revive,

o corpo único do que sobrevive,

a que se derruben os soños,

a que os tellados caian e desaparezan,

destruídos, putrefactos, absorbidos pola terra.

A miña vida non é mais importante ca túa vida,

nin a túa da miña.

Seres humans non deberían destruír,

seres humans.

Seres humans non deberían destruír,

soños humans.

Seres humans non deberían destruír,

a humanidade enteira.

A tormenta é o odio,

o medo, o raio, a ignorancia,

a venda nos ollos do que ataca,

dos que instigan,

os que apoian este camiño de odio,

de néboa, de medo, de raios e de tronos,

de desesperación, morte e bágoas,

todos son cegos.

A verdade e que o día que a venda caeu,

o fogo foi fogo,

as bombas, bombas,

o sangue vermello,

as feridas doeron,

os mortos morreron.

Ese día eu tamén sentín medo,

por un momento odio,

e despois vergonza,

por atoparme encadeada nesta inxusta,

e complicada realidade,

nesta vida de vergonzas,

por non ter resposta e non coñecer a saída.

Meu sufrimento é o teu sufrimento,

aínda que teñas unha venda nos ollos.

iria bragado de jesús

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filo-café: informeria (inscrições)

2011-04-01T23:13:00.001+01:00

Abertas as inscrições gratuitas nas seguintes áreas: pensamento, multimedia, escrita, performance, fotografia, video. As inscrições devem ser enviadas para: filocafes@gmail.com

Inscritos (em actualização permanente):

Cruz Martinez (Vigo, escrita), Carlos Silva (Porto, fotografia), Rosanegra (Vigo, escrita), Carlos Vinagre (Espinho, poesia), Virgílio Liquito (Porto, performance), Fernando Luís Pérez Poza (Pontevedra, poesia), Wladimir Dragossán (Pontevedra, escrita), Manoel Bonabal (Compostela, pintura), Concha Rousia (Compostela, poesia), Iolanda Aldrei (Compostela, video-poesia), Dara Escribano (Ponteareas, pintura), Simón Cabo (Ponteareas, pensamento), Iria Bragado (Vigo, escrita), Fernando Rodríguez (Vigo, escrita), Anxo Rodríguez (Pontevedra, pensamento).

filo-café: sacroprofano (reportagem)

2010-11-10T03:03:00.002Z

filo-café: sacroprofano (contributos)

2010-11-09T14:26:00.000Z

Contributos:

...

afl

********************

...

...

joão madureira

**********************

...

elisabete pires monteiro

*******************

andré da graça

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ana luísa monteiro

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carlos silva

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1. sagrado

2. mundano

ana maria borges

*************************************

dinis ponteira

********

fernando ribeiro

******

rui maia

***

"Sorrow"

rosanegra

******************

"Vivo sen viver en min!"

cruz martinez vilas

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"Culto ao Divino"

Mô

********************

Uma oração sofridamente fodida…

Foda-se, está tudo incompleto. Está tudo incompleto. Foda-se. A vida está irremediavelmente incompleta. Dizem que a vida se completa na morte. Ora foda-se, a vida é o contrário da morte. E a morte é o contrário da vida. E o contrário do contrário é a origem da vida. Não há dicotomia mais absurda. Para além de tudo, Deus fez da morte a sua vingança. Deixemos a ergonomia de Deus em paz. Deixemos a insolvência da eternidade em paz. Deixemos a economia das almas em paz. Deixemos o desespero da paz em paz. Deixemos todas as desilusões em paz. Deixemos a santíssima trindade em paz. Deixemos a guerra em paz. Deixemos a guerra em paz. Deixemos a guerra em paz. Deixemos em paz a brutalidade inusual de um coito severo. Deixemos em paz a virtude de um orgasmo múltiplo e de uma ejaculação precoce. Deixemos em paz as raras ejaculações tardias e os orgasmos funcionais. Deixemos definitivamente em paz a fertilização em vítreo. Deus, dizem os profetas, quis a vontade dominada pela crença. Deus, dizem os teólogos encartados, quis os homens dominados e santos e responsáveis e obedientes e respeitadores e simples e inteligentemente obsessivos pelos gestos simbólicos da abdicação. Deus quer existir na dissidência humana da vacuidade. Deus é um momento eterno. Deus deixou de ser verdadeiro a partir do momento em que me fez mortal. Deus teve o descaramento de se travestir de serpente. Foda-se, Deus teve de se disfarçar de animal rastejante para nos condenar à condição humana. Deus não desiste da paz em favor da guerra nem da guerra a favor da paz. Deus não desiste da necessidade urgente de ser uma desilusão cada vez mais urgente e insurgente e insolvente e incipiente. Deus fodeu-nos definitivamente a vida eterna afirmando com língua de fogo que era isso que nos oferecia em troca de lhe sermos fiéis. E se há coisa que seja verdadeiramente humana é que os homens são féis a Deus. Muito mais fiéis que Deus o é em relação aos homens e à sua nua humanidade. O Deus de todas as coisas é cada vez mais um Deus de coisa nenhuma.

João Madureira

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Arboreto

Vem vindo devagar o rolo negro

o odor acre em volutas que o nariz persegue

salpicos de cinza depositam-se no terraço

entram fagulhas pelo quarto dentro

seguindo uma nuvem chamuscada de borboletas.

Os carvoeiros agacham-se atrás das choças

aterrados.

Os jardineiros preparam baldes

os lenhadores atentam no fio dos machados.

A colcha branca da cama

manchada com um crime alheio

afinal nosso

é de todos o crime

com mata em chamas ou rios pútridos

todos somos criminosos:

carvoeiros jardineiros rachadores e

lenhadores

e paisanos de outros orientes.

Erguem-se gritos sob a ameaça

o fogo tão próximo das casas

uivam cães

os lobos já não existem

e as lagartixas correndo loucamente

em busca de um buraco no chão

ocupado já por escaravelhos

uma cobra aflita

e outros animais que buscam salvação

mas voltam para trás

acabando

predador e presa

por partilhar a mesma lura subterrânea

enquanto no mundo dos homens

lavrar mais escândalo ainda do que flamas.

A mãe Gaia agarra-nos agora pelos pés

sem raivas sem espírito de vingança

não é sequer um julgamento

apenas o resultado da nossa ganância.

Piores somos que animais

bestas sem raciocínio nem piedade

merecíamos tribunal e essa imagem de Salomão

a espada na mão direita

a ameaçar a criança suspensa

da mão esquerda.

Mas não temos aqui nenhum tribunal

nem juízes cruéis

justos ou santos.

Gaia é um superorganismo

Terra-Mater

Magnificente, ó Sublime e Sereníssima

Mãe de toda a gente

rogai por nós!

Gaia ignora sentimentos

não conhece a raiva o ódio a arrogância

não sabe o que é a vingança.

O eterno riso na boca

dá-nos

sem cobrar o troco do mal que lhe infligimos

lenha para nos queimarmos.

Os carvoeiros agacham-se atrás das choças

aterrados.

Os jardineiros preparam baldes de água

para apagar o incêndio

os lenhadores atentam no fio dos machados.

Não há salvação para o povo da floresta.

Sem árvores não se forma oxigénio

resta-nos morrer asfixiados.

Maria Estela Guedes.

Extraído do livro Arboreto (inédito)

sacroprofano

2010-11-07T00:38:00.001Z

Filo-Café: Sacroprofano

6 Novembro 2010, 21h

Adega Faustino

Travessa Cândido Reis, s/n

Chaves

A participação no filo-café pode ser feita de 2 maneiras: 1-presencial (incluindo obras) 2-virtual através da publicação no blogue: http://filo-cafes.blogspot.com

Participantes:

andré da graça (pintura, boticas), rui maia (fotografia, porto), fernando ribeiro (fotografia, chaves), joão madureira (fotografia, chaves), elisabete pires monteiro (pintura, boticas), marilia lopes (poesia, vila nova), virgílio liquito (poesia, porto), iolanda aldrei (poesia, compostela), alexandre teixeira mendes (pensamento, porto), rui souto (poesia, porto), carlos vinagre (pequena-comunicação, espinho), carlos silva (fotografia, porto), ana luisa monteiro (fotografia, boticas), dinis ponteira (fotografia, chaves), afl nordeste (fotografia, chaves), maria carvalho (poesia, senhora da hora), antónio sousa e silva (poesia, chaves), ana maria borges (fotografia, chaves), mônica delicato (pintura/artesanato, gaia), bruno miguel resende (performance, vila real), fátima vale (performance, vila real), spabilados - teatro hedonista ("missa negra", vila irreal), elisabete afonso monteiro (pintura, chaves), ermelinda rodrigues (poesia, chaves), alberto augusto miranda (pensamento, porto), antónio roque (poesia, chaves), raul pinto (poesia, porto), henrique dória (pensamento, porto), jorge trindade (música, vila real).

res pública / res privada (reportagem)

2010-10-26T19:00:00.001+01:00

res pública / privada

manoel bonabal barreiro

elisabete pires monteiro

carlos silva

Res pública / Res privada

2010-10-07T17:11:00.008+01:00

Filo-Café: res publica / res privada

9 Outubro 2010, 21h30

Clube Literario do Porto

Rua Nova da Alfandega,

Porto

Abertas as inscrições (gratuitas) nas seguintes áreas:

performance, história, escultura, artesanato, cerâmica, pensamento, música, audio-visual (máximo: 5m), poesia, pintura, pequena-comunicação, fotografia, .

Para inscrição, enviar mail (indicando nome e área de participação) para:

filocafes@gmail.com

A participação no filo-café pode ser feita de 2 maneiras:

1-presencial (incluindo obras)

2-virtual através da publicação no blogue:

http://filo-cafes.blogspot.com

Participantes:

carlos silva (fotografia, porto), filipa aranda (performance, gaia), mónica (performance), anolgo (performance), alexandre teixeira mendes (pensamento, porto), carlos vinagre (poesia, espinho), alberte moman (poesia, compostela), eva mendez (poesia, barcelona), virgílio liquito (poesia, espinho), alfonso láuzara (poesia, vigo), joão silva (crítica, gaia), elisabete pires monteiro (vídeo, porto), paulo alexandre e castro (pensamento, lisboa), raul simões pinto (poesia, porto), sacha habermann (pintura, porto), henrique dória (poesia, porto), alberto augusto miranda (musica, porto), alba mendez (poesia, compostela), elvira riveiro (cerâmica poética, cuntis), silvia penas (poesia, vigo), paulo pires (artesanato, gaia), sónia mesquita (artesanato, gaia), carina posse (música, leipzig), iolanda aldrei (poesia, compostela), lois gil magariños (vivência, rois), ramon cruces (vivência, compostela), anton rivas (vivência, compostela), manolo pipas (poesia, vigo), josé leite (pintura. vila nova de gaia), begoña g. arce (desenho, vigo), ana almeida santos (poesia, porto), manoel bonabal (pintura, cambados), mar nicolas (poesia, barcelona), maria carvalho (poesia, matosinhos), daniel xassbit (performance, montemor-o-novo), antónio pedro ribeiro (poesia, porto), amílcar mendes (poesia, porto), fátima vale (performance, vila real), bruno miguel resende (performance, vila real).

Contributos:

Rés/Récita Privada dum Público Amontoado

R/Pública ou Privada: ponto de encontro, das astenias consumidas, afanadas, daquilo que se projecta na culpabilidade assumida. Não se isenta ela, nem que a vaca tussa, por quem não faz, que não pensa, nesta monarquia dissimulada. Podem ser as punhetas, delas se fala, quase solitárias, são o exemplo nunca acabado das miragens voluptuosas que na vida privada, reflectem o cio público. Os poderes públicos atiçam a ignominia privada. Dão-lhe aflições de desordem pública, accionando os seus cacetes em lombos sobre a dita, dos ditos lhes infligem dores privadas. Entretanto em qualquer ânus privado solfejam as caganeiras assimétricas no público nunca privado. E não escasseiam os Patriarcas, que pensam obrar pela cloaca dos outros , naquilo que é privado, do que é tornado público, por muito que reaja como privado. E o reu, ou ré, já não têm liberdade, pois lhes foram sugado a liberdade de não aceitar serem público o que decidiram ser-lhes útil de preceito privado. E não faltam julgamentos aos réus tornados públicos, entremeados por cabeças privadas contra as liberdades de todos os sentimentos, que não os obrigam a defender a sua privacidade.
Então a Récita:
-Que Ré esta, que despejaste na alcova os gritos dum tesão surdo, nem que privado, à luz cinzenta, de tudo que não parece ser público.
Que Rés esta que espia a Ré, a Mãe que nos mostra as tetas quando lhas chupamos, depois de nos tornarmos públicos.
Que nos seja privado o direito de fuga, do estertor, da gnose que nos entulha.
Que não nos impede de ser, simplesmente, Republicanos, nesta Monarquia Privada.

Virgilio Liquito

*****************

Um povo imbecilizado e resignado, humilde e macambúzio, fatalista e sonâmbulo, burro de carga, besta de nora, aguentando pauladas, sacos de vergonhas, feixes de misérias, sem uma rebelião, um mostrar de dentes, a energia dum coice, pois que nem já com as orelhas é capaz de sacudir as moscas; um povo em catalepsia ambulante, não se lembrando nem donde vem, nem onde está, nem para onde vai; um povo, enfim, que eu adoro, porque sofre e é bom, e guarda ainda na noite da sua inconsciência como que um lampejo misterioso da alma nacional, reflexo de astro em silêncio escuro de lagoa morta.

Uma burguesia, cívica e politicamente corrupta até à medula, não descriminando já o bem do mal, sem palavras, sem vergonha, sem carácter, havendo homens que, honrados na vida íntima, descambam na vida pública em pantomineiros e sevandijas, capazes de toda a veniaga e toda a infâmia, da mentira a falsificação, violência ao roubo, donde provem que na política portuguesa sucedam, entre a indiferença geral, escândalos monstruosos, absolutamente inverosímeis.

Um poder legislativo, esfregão de cozinha do executivo; este criado de quarto do moderador; e este, finalmente, tornado absoluto pela abdicação unânime do País. [.] A justiça ao arbítrio da Política, torcendo-lhe a vara ao ponto de fazer dela saca-rolhas; Dois partidos [.] sem ideias, sem planos, sem convicções, incapazes, [.] vivendo ambos do mesmo utilitarismo céptico e pervertido, análogos nas palavras, idênticos nos actos, iguais um ao outro como duas metades do mesmo zero, e não se malgando e fundindo, apesar disso, pela razão que alguém deu no parlamento, de não caberem todos duma vez na mesma sala de jantar."

texto de: Guerra Junqueiro, "Pátria", 1896.

***************

fotografia de: sandra guerreiro dias

pintura de: josé leite

*****************

res pública / privada
fotografia de: carlos silva

******

voz de bruno ganz

(e=76)

e então, deus teve de cobrir o mundo

mas como deus é um senhor
quis cobri-lo com método e elegância
e perguntou deus:
.................................o mar, como hei-de cobri-lo
.................................com hijab ou com niqab?
(e viu deus que a pergunta era boa
e que era bom dizer aquelas palavras)
..................................é o mar só cabelo e pescoço
..................................ou rosto inteiro à excepção do olhar?

e como há-de deus cobrir a imagem
de mademoiselle caroline rivière
a olhar para nós há mais de dois séculos
desde as galerias do musée du louvre?
(assunto bem sério, este)
talvez um chador de ar puro e fresco
para adiar a burqa durante um ano mais...

[e hei-de eu deixar que me cubram a alma
como se ela fosse carne para canção?
ou tenho o rasgo de um anti-christo
e dou à luz a revelação?]

poema de: pedro ludgero

***************

ÁRVORES DA RES PÚBLICA

Acácias há muita
suma da res pública
como a dos pedreiros
que se não sabe qual seja
e outra dos carpinteiros
ou da res mais privada
que há-de ser outra entre elas
e nada disto
pois pode ser árvore de outro género
e de outra família
como eu.

Caso para falar de símbolos
mas não aqui
este lugar destina-se à criação
e os símbolos figuram todos nos dicionários.

Não concorda?
Então veja
vamos à Internet buscar uma qualquer citação
não preciso de me esforçar mais do que isto:

A Acácia: planta símbolo por excelência da Maçonaria; representa a segurança, a clareza, e também a inocência ou pureza. A Acácia foi tida na antiguidade, entre os hebreus, como árvore sagrada e daí sua conservação como símbolo maçônico. Os antigos costumavam simbolizar a virtude e outras qualidades da alma com diversas plantas. A Acácia é inicialmente um símbolo da verdadeira Iniciação para uma nova vida, a ressurreição para uma vida futura.

NA LENDA DE H.'. A.'.

Ao cair da noite, o conduziram para o Monte Mória, onde o enterraram numa sepultura que cavaram e assinalaram com um ramo de Acácia. Quando, extenuados, os exploradores enviados pelo Rei Salomão chegaram ao ponto de encontro, seus semblantes desencorajados só expressaram a inutilidade de seus esforços... Caindo literalmente de fadiga, (um)... Mestre tentava agarrar-se a um ramo de Acácia. Ora, para sua grande surpresa, o ramo soltou-se em sua mão, pois havia sido enterrado numa terra há pouco removida. Esse “ramo de Acácia” criou vida própria, cresceu e tornou-se o maior Símbolo do Grau de M.'. M.'..

Em outra versão, os M.'. M.'. que foram à procura do Mestre H.'. A.'. encontraram um monte de terra que parecia cobrir um cadáver, e terra recentemente removida; plantaram ali um ramo de Acácia para reconhecer o local. Conforme uma terceira versão, a Acácia teria brotado do corpo do Resp.'. M.'. morto, anunciando a ressurreição de Hiram.

Sendo a morte de H.'. A.'. uma lenda, resulta evidente que existam diferentes versões, mas o importante é que todas elas coincidem em dizer que na sua sepultura surgiu um ramo de Acácia.

[Em: http://www.maconaria.net/portal/index.php?option=com_content&view=article&id=149 com algumas emendas.]

Foi a parte final da lenda da morte
do Respeitável Mestre Hiram Abif
arquiteto do Templo de Salomão
e nobre maçon carbonário
se atendermos a que é de madeira que tratamos
e dos nobilíssimos cedros
que fez para a Grande Obra
transportar dos longes do Líbano.

De cedros sei um pouquinho
o bastante para erguer um ramo de Cupressus
em honra da Venerável Mestra República
cortado ali mesmo em Lisboa
na Praça do Príncipe Real
que D. José era
o moço infante que não chegou a reinar
por ter morrido de varíola.

De cedros sei igualmente
que o famoso cedro lusitânico
nem é Cupressus nem lusitanica
antes se calhar um híbrido
criado por Brotero
Vandelli
Correia da Serra
ou Veloso de Miranda.

De cedros sei algum tanto
mas de acácias
nem um pouco.
De acácias só conheço a mimosa
tão fulgurante na sua poeira de oiro
parece menina assisada
mas é a puta de uma praga
que alguém trouxe da China
deslumbrado com os seus cabelos louros.

Não
de acácias sei muito pouco.
Quem quiser saber o simbolismo das árvores
consulte os dicionários.
Da floresta
entendo outras coisas -
a ligação materna às fontes da obscuridade
sei da seiva leite negro
do sangue que escorre pelos dedos
doce lambido em segredo
longe dos olhares de polícia
que é todo o ser humano inculto
como eu.
Deito-me ao comprido nas pranchas
de um futuro esquife
dou vivas à República
e deixo-me depois
Mestre superior a mim
aplainar as cicatrizes de cortiça
de Quercus suber
que é a minha própria casca.

[Do caderno de poemas intitulado Arboreto, que ainda está a escrever-se,entre Porto e Britiande, nos meses de Setembro e Agosto.]

texto de: maria estela guedes

*********************

Res-pública vs res-privada

Entre um poder absoluto
e um absoluto poder
entre o que se promete
e efectivamente se dá
entre o que se quer igual
e efectivamente se distingue
entre o que se escolhe
e efectivamente é imposto...
está o indivíduo
igual a todos os outros
de quem subtilmente se distingue...
está a razão de ser
da luta quotidiana
pela afirmação de cada um...
está a contradição
do dizer e do agir
num emaranhado de progresso e regresso...
está a duração do tempo
que nos foge e perpetua
o melhor e o pior de tantos afazeres...

texto de: A. Sarmento Manso

************

Misterioso e voraz

O amor escrito nas estrelas,
pedra e asfalto nas ruas,
chuva que desaba nos rios,
encanto e mistério,noites e esquinas...

Traz impresso em segredo
o encontro de almas e desejos,
revela um olhar que surpreende,
é feito nuvem quando deixa ver o sol.

Um amor assim deixa rastro,
tem poesia e pecado,
amar num mundo de guerras,
amar num mundo que tem fome,
amar num mundo que não aceita as diferenças.

Então o amor mais possível
é aquele que desafia o seu tempo,
algo misterioso e voraz,a certeza que de tudo é capaz,
amar na guerra e na paz.

texto de: Adriana Janaína Poeta

******************************

filo-café ponferrada: wabi-sabi (fotos)

2010-09-07T13:15:00.000+01:00

filo-café wabi - sabi (ponferrada): vídeos

2010-09-06T16:07:00.005+01:00

wabi - sabi (ponferrada)

2010-09-03T20:30:00.000+01:00

Filo-Café: Wabi - Sabi

3 Setembro 2010, 21h

Café de Arles

Calle Ancha, 18

Ponferrada

Abertas as inscrições (gratuitas) nas seguintes áreas:

escultura, artesanato, cerâmica, pensamento, música, audio-visual (máximo: 5m), poesia, pintura, pequena-comunicação, fotografia, performance.

Para inscrição, enviar mail (indicando nome e área de participação) para:

filocafes@gmail.com

A participação no filo-café pode ser feita de 2 maneiras:

1-presencial (incluindo obras)

2-virtual através da publicação no blogue:

http://filo-cafes.blogspot.com

A mixtura conceptual, numa secante ao realejo da teoria prototípica, liberta o frenesim dos moldes onde se embalam neuras e depressões. A permanência do jacto onde mergulham as sinapses mais afoitas, descategoriza a emissão e desmecaniza o processo. O rótulo que os legitimadores alimentam deixa de ter colo nas mãos de quem prodigaliza a rótula. O que se torna belo sem prioris? Que caixas de veneno se envenenam com a dispersão do seu distintivo de autoritas? Será livre a beleza? Se um desenho se matricia pela bidimensionalidade e distorce o uso em volutas transferenciais, a beleza no seu fluir exala os fumos do tempo executante e condensa, por atração, o desejo do inacabado, do acrescento e mesmo da mera interferência. Nunca fica só_lida.

Inscritos:

Alberto Augusto Miranda (pensamento, Portugal), Alfonso Fernández Manso (artista grafico y ambiental. España), Ana Jiménez (escultora. Premio nacional de las artes, España), Bernabé Moya (artista ambiental. España), Carlos Silva (fotografia, Portugal), Carlos Vinagre (poesia, Portugal), Gerardo Queipo (ceramista, escultor, España) Gullu Sen (artista gráfico y publicista. Delhi. India), Hisae Yanase (artista plástica, performance, escultora. Japón), Iesaka Ruriko (artista plástica, Ikebana, Sodho. Japón), Iolanda Aldrei (poesia, Galiza), Italo Chiodi (artista, arte brera de Milán, Italia), Javier Suañez Zorrilla (artista plastico, Ponferrada. España), Madhur Sen (ceramista. India), Marcos Miguelez (artista plástico y ambiental, España), Puja Sen (arte visual, India), Vicente Pastor (artista, España), Virgílio Liquito (poesia, Portugal), Wali Hawes (ceramista, escultor, sociologo, Bombay, India), Pedro Lamas, Ramon Cruces, Antonio Rivas e Lois Magariños - Ad Hoc (grupo de acción poética, Galiza), Ramiro Vidal Alvarinho (poesia, Galiza), Belem Grandal Paços (poesia, Galiza), Juliana Azevedo (fotografia, Portugal), Fermín Lopez Costero (poesia, Espanha), Rubén Fernandez Sanchez (gravura, Galiza)

Contributos:

Da fuga…, via Ponferrada.

Naquela madrugada, o roncar das ferrovias, os tumultos da continuada fuga. Ficava à retaguarda, o estrondar das bombas. As correntes de água, o cascalho de ferro, o desabar das galerias. Os mortos, o voar do meu corpo, na boca da mina. Minério, o ferro, os vagões, a gelemonite. Os berros de sangue incandescente… E as pulgas, pelas tarimbas de quem nas mina trabalhava, pululavam de alegria, carne fresca, ainda. Mais a fome incrementada. A água, quente de nada, aquecia, a fruta roubada. O lenço roxo, pelo pescoço, a vaidade, a frescura dos hipies, a promessa à rapariga dada. O meu caceteiro, o pai, o velhote, de nada. A mãe atraiçoada, o filho, um mineiro em Ponferrada. "Que cortau o el pelo, que não levas nada".

(continue a ler aqui)

texto de: virgílio liquito

***

FOCHANCA LAMACENTA

Ficaste afundido na fochanca lamacenta dos delírios

mentres eu estendia a mao para puxar por ti com força

continuavas berrando coma um animal fero e raivoso

dando ordens e agitando-te tudo até por fim esbarar.

assim soltei a mao e vi como caias até chegarem ao fundo

desde abaixo agatunhavas pela ladeira inclinada do foxo

mas agora já sem mao que te sustente para poder erguer

o pesado egoismo que vem sendo a senrazom dos idiotas

já nom sentia mais nada que o meu coraçom agradecido

pola decisom de afastar-me dos perigos a me ajejarem

dia após dia, noite após noite a cada instante e momento

sem rancor e decidida a dirigirem o timom da minha nave

dumha nave que até há pouco se submetia a tua viragem

sempre com o risco quase de naufragarmos entre tuas marés

agitadas violentamente pelo temporal que açota tua neura

e arremetias contra mim com as ondas dos teus desvarios

mas as tempestades precipitam com aguaceiros intensos

trevons e ventos soprando com grande intensidade e fúria

descarregando e profanando os imensos templos naturais

onde meu corpo e espírito tremiam sem topar acuvilho

logo chegava a calma e avaliávamos os danos causados

emitindo um comunicado onde minha natureza específica

era o motivo de tudos os erros cometidos nesta relaçom

só possíveis de arranjar através da tua mao punidora.

e eu acreditava na minha parte de culpa e no meu castigo

sem procurar na minha consciência pobre por alienada

Algo lá no ceu dissipou a névoa que cobria meus olhos

com sua albura e redondez brilhante tornado em deusa

Nessa noite serena sem tempestades nem perturbaçons

quando ao cair da noite venus emerge no firmamento

para inaugurar o ceu nocturno com seu fulgor estrelar

deitei fóra a lama borralhenta ficando tu só na fochanca.

poema de: belém grandal paços

***

tranquility

fotografia de: juliana azevedo

fotografia de: carlos silva

Rua de Pracer

Na rua de pracer há todas as diagonais
Possíveis a um pensamento

Na rua de pracer as prostitutas ficam
À porta à espera de quem passa
Não há nenhuma beleza aparente nisto
Só a dura realidade da vida

Na rua de pracer as mulheres não esperam
Por mais nada
A não ser por qualquer homem que lhes
Agrade

Nesta rua os edifícios têm paredes brancas
E as portas têm ombreiras de granito

Tudo parece ser o abismo de que é feito
Qualquer rua
Onde se viva em condições precárias

Na rua de pracer não há nada para ninguém
Só as duas refeições diárias necessárias
Para viver
Se forem à rua de pracer arriscam-se!

Poema de: Rui Souto

Filo-Café Fazeres Peninsulares (Vila do Conde)

2010-07-30T15:04:00.040+01:00

30 Julho 2010, 21h30m
Filo-Café: Fazeres Peninsulares
Café-Concerto
Centro Municipal da Juventude
Av. Júlio Graça
Vila do Conde

Abertas as inscrições (gratuitas) nas seguintes áreas:

artesanato, cerâmica, pensamento, música, audio-visual (máximo: 5m), poesia, pintura, pequena-comunicação, fotografia, performance.

Para inscrição, enviar mail (indicando nome e área de participação) para:
filocafes@gmail.com

A participação no filo-café pode ser feita de 2 maneiras:

1-presencial (incluindo obras)

2-virtual através da publicação no blogue:
http://filo-cafes.blogspot.com

inscritos

artesanato: Pedro Rio Bom (porto), Carla Mota (sta. maria da feira), João Gomes, Sara Teixeira, Ricardo Campos, Rosa Rosell, Pilar N. Pomeda, Carlos San Claudio Rodriguez, Andrés Oslé Fadón, Maria Renea, Sérgio Amaral, Oscar Herrero, Maria Sierra, José Loura, Dandra Silva, Alexandro Bayón, Sara Ortin, José Juan Olalde, Maria João (espinho),
dança: Mafalda Cancela,
música: Alberto Augusto Miranda (vila do conde), Carlos Marques (barcelos)
poesia: Aurelino Costa (argivai), Carlos Vinagre (espinho), António Pedro Ribeiro (porto), Henrique Dória (porto), Susana Guimaraens (vila nova de gaia), Luís Serguilha (famalicão),Carlos Durão (galiza), Iolanda Aldrei (compostela), Virgílio Liquito (porto)
pintura: Elisabete Pires Monteiro (boticas),
pensamento: Alexandre Teixeira Mendes (porto), Henrique Dória (porto)
fotografia: Mariis Capela (sintra), carlos silva (porto),
instalação: Narcisa Nené Barbosa (porto),

Lucia Lopez (baiona), António Pinheiro (póvoa de varzim) ,

Contributos:

Fazeres peninsulares

Entre as ondas do mar e os picos dos montes
há um pedaço de terra que teima em ficar
nos traços mais ou menos coloridos das estações do ano.
As fardas dos exércitos de quando em quando
esventram esses lugares de promissão
que teimosamente vão sobrevivendo a tantas loucuras.
Pesínsula, a nossa, designada de Ibérica
que acolhe povos diversos em sã complementaridade.
Depois de tanto penar, neste pedaço do mundo
os tons, os sons, as grafias, os pensamentos...
unem-se agora num querer próximo
que o futuro há-de poder realizar!

Sarmento Manso

*****************

fotografia de: mariis capela

***

fotografia de: carlos silva

***

As navalhas da densidade metafórica arrancadas ao sangue primitivo-estelar das esfinges sobrevivem às desassossegadas ancas das víboras (cavalgada irremissivelmente escoada na respiração vivaz das coincidências das baleeiras-filiais-da-semanturgia onde o geografismo de PAVESE leva os equinócios dos fluxos corporais, a nutrição dos asteróides até ao ÓREKSIS de LANGHE): rotas feiticeiras dos gadanhos-dos-pilotos farejadores das cabeleiras-vegetais-dos-elefantes-paradisíacos OU dos TARAHUMARA de ARTAUD ou das flechas giratórias-iluminadas pela imobilidade das escutas-das-faúlhas-arteriais: embriaguez das desflorações oculares/angulares a elevar a pulsação do Alasca-poético quando a ciência abismada dos látegos-dos-refúgios se inclina na exposição do minucioso bicho descobridor da rosa-embrionária-dos-furacões e do AIÔN da vastidão LAVORARE STANCA: flexível ascensão dos bichos-das-filigranas-das-crateras como bandos concêntricos e sazonados a descerrarem as vozes das campânulas nas probabilidades-da-gravitação da astralidade que reúne as arquitecturas luminosas das cesuras “Gaudí-acrobático” para embalarem e lapidarem os compromissos das gargantas migratórias nos últimos chamamentos das onomatopeias matinais:

(continuar a leitura aqui)

texto de: Luís Serguilha

***

Irmão corpo

O teu corpo não é teu:
é dele; mas és tu,
que manda, nele;
com carinho, com amor;
mas, a dor, é tua, e o prazer.
O teu corpo não és tu:
é irmão, teu, e não tem
querer: és tu que tem
de ter: pois diz-lho, assim!
Ele, só, se quer, a si:
tu qué-lo, a ele, e a ti;
mas, afinal, és tu,
que tem: de decidir...

poema de: carlos durão

***

Proposta, …

Esquecera-me do sítio. Não fluía Luar, ou coisa parecida. Sibilava-me o ar seco, reverberando-me…

Em volta da língua.

Da terra, fluíam os vapores, as humidades, que nos toca.

Estava perdido, de esquecimento, do que ousara ter, algum dia, de luz fosca, de não ter feito.

Não estava, ainda, corroído, porém, mas, estrafegado. A noite, que se fora, não me deixara da dor. Mais uma vez, me aturdira: ouvia: procura o teu esquecimento, é quase te amigo, luz intrínseca que te acompanha. Serás forte, nem que o guardanapo sofra, de nostalgia, da tua amante Companheira. Por ali te quedaste, por lá a encontrarás.

(continue a ler este texto aqui)

texto de: virgílio liquito

las raizes i ls fruitos (reportagem)

2010-07-07T19:33:00.006+01:00

las raizes i ls fruitos (contributos)

2010-07-04T22:46:00.007+01:00

fotografia de: elisabete pires monteiro

fotografia de: inês simões

fotografia de: carlos silva

performance bichual de poma fidiró

fotografia: eva garcia

las raizes i ls fruitos (palaçoulo - miranda do douro)

2010-06-28T14:00:00.009+01:00

Inscritos:

Carlos Vinagre (poesia, espinho), Pedro Jordão (fotografia, canidelo), Carlos Silva (fotografia, porto), Sandra Guerreiro Dias (poesia, coimbra) , Iolanda Aldrei (poesia, imagem,) Fátima Vale (performance, serapicos), Bruno Miguel Resende (performance, matosinhos), Manoel Bonabal (pintura, galiza), Eva García (fotografia, santiago compostela), Rute Oliveira (poesia, coimbra), Terra na Boca (porto), Henrique Dória (mondim de basto), Inês Simões (fotografia, espinho)

esquecimento (espinho): lançamento do livro

2010-06-27T20:34:00.004+01:00

livro de: bruno miguel resende
filo-café de espinho: o esquecimento

filo-café: esquecimento - contributos

2010-06-21T12:42:00.012+01:00

galaaz

a memória

pintura de: elisabete pires monteiro

***************

fotografia de: carlos silva

***

Jacob partiu

Repetiam sem pausa “Amen”

Enclausurados na antiga Cripta

Permaneciam fixos com a alma dada

E a sensualidade amordaçada

Para que Deus estavam eles virados?

O Poeta morreu, mas jazia entranhado

Em cada pedra exaltada

Outrora por aquele mal-amado,

Daqueles que queriam a verdade.

“Como Senhores, permanecem ainda por aí

Nessa ilha impalpável,

Labirinto de pensamentos cruzados,

No meio dessas Gárgulas de pedra fossilizadas?

Como viveram com a negação da Puberdade,

O enterro de todo passado,

O odor da vulva nunca ousado,

O Labor como única armada

E o esquecimento como meta alcançada?

Continua ele a vaguear nesse lugar falado?

Subterrâneos ocultos àqueles á terra fixados

Os Dados serão lançados até ao tempo inalcançável

Quem os calará?

poesia de: elisabete pires monteiro

***

t(u)o-que-é(e)s-c(s)im-e-em-tu(o) tu-és de-muita-fé

a poesia

é que é ------ cimento

é que é

és-(que)-é-cimento,

arre – fé – no – cimento,

esque-c-imento.

(…)

os poetas são

portanto

pessoas de muita fé,

com pouca fé no cimento

portanto,

per-du-ra-do-res (per-duram?) -----------

pen-du-ra-do-res (penduram-se nas dores?) ------------

per-da-do-res (per de per e dores de dores?) -----------

per-de-do-res (maus perdedores?) --------------

perde-dores (perdem-se por dores?) ------------

pe-de-dores (pedincham dores?) ----------------

POR-TANTO

por tanto, pre-da-do-res por tanto muito mais que tanto tanto mais que,

ISTO É

perduram (-se) nas palavras -------------

penduram (-se) nas palavras ---------------

per-dão-se através de, nas palavras -----------

perdem (-se) de por palavras ----------------

perdem as palavras (se)

pedem as palavras (se)

para não caírem em – és - és-que-cimento

no cimento

em es-quen-tamento

em es-ta-rre-ci-mento

em tu-es-que-ci-men-to-que ------- és?

(…)

os poetas escrevem

para não se esquecerem de nada,

como se fossem às compras

aviar a cesta,

como se fossem esquece-dores

como se se esquecessem das dores

como se não se lembrassem de nada

como se não, não pudessem nada

como se fosse possível o cimento

como se fosse possível o esquecimento

como se

nada pudessem

esquecer-se

de nada

pudessem

esquecer-se

pudessem esquecer.,-------se

se se pudessem esquecer

a-que-cer

a-quem-ser

de-quem-ser

o-que-se

ser-que

o-que-ser,

(…)

os poetas

não escreviam nada,

não és- o-que-viam?

nada

o que entre-viam?

nada

o que entre-entre-tanto-viam?

nada

o que entre-entre-tanto-esqueciam?

nada.

(…)

a poesia

é que é

és

esquecimento.

poema de: sandra guerreiro dias

dito por: sandra guerreiro dias e rute oliveira

pintura de:

Texto 1
silêncio duradouro nos olhares arqueados. Um órfão na terra inventa as alavancas do deserto, a arqueologia da esfinge, o (re)nascimento do não-sentido e um homem de reminiscências solares abandona o espaço dos tumultos e entra na floresta isotrópica. em todas as direcções o homem é idêntico a ele mesmo. em todas as direcções o grito de Deus é o grito de toda a ausência.
os aposentos sábios das fábulas, a dispersão das calamidades, a descoberta da instrução do livro-do-VAZIO, das mordeduras raras, da voz-iniciática, das lenhas cosmogónicas onde o cloro dos mosquitos-cranianos e as teclas dos anarquistas-das-linhas-de-

comboio como um compêndio de construções corporais envenenam as elásticas expectativas do triângulo das eiras.

vegetal-tijolo-golpes-de-irradiações(correntes eléctricas dos crustáceos). Túnicas-de-transparências de Michaux nas aguarelas de HÔGAN DAIDÔ.

(continue a ler este texto aqui)

texto de: Luís Serguilha

esquecimento (espinho): reportagem

2010-06-19T22:26:00.003+01:00

fotografia de: carlos silva

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desenhos de: manoel bonabal

esquecimento (espinho): performance

2010-06-10T13:10:00.000+01:00

(bruno miguel resende & fátima vale)

esquilia divinorum

carlos silva

**********************************************************************************

esquecimento (espinho)

2010-06-05T00:00:00.002+01:00

crise / crítica (vigo): reportagem

2010-04-25T14:05:00.000+01:00

pintura de: manoel bonabal barreiro

fotografado por: miguel angel alonso diz